LA POESIE EST UN JARDIN SECRET
Qui es-tu toi le poète des gens ô oublié ?
Où te caches-tu toi le scribouilleur
Dont délicate saveur compte souvent pour du beurre
Dans les salles de presse ou bien d’ailleurs ?
Le poète vivant
Est un rayon de sang
Tout couvert de soleil.
Le poète mourrant est un rayon de miel
Pour des multiples vers.
Le poète est un être inimitable
Dans un monde minable
Qui ne sait pas le mettre en table
Dans le tiroir des notables
La poésie est un jardin secret
Où mille êtres sensibles
Se déshabillent indiscrets
Loin des hommes insensibles
Car sous la lumière diaphane
Avant que leurs bourgeons ne se fanent
Et pour qu'en monde tristement à la dérive
Où lentement les écrivains s'enivrent….
Gens de peu de foi
Lecteurs de peu de loi
Portant leur croix de bois
Lentement se succèdent,
Défilé de nains.
Sous le ciel des animaux qui vivent sans humanité
L’irresponsabilité de quelques zélés entêtés,
Sapristi et éternellement saperlipopette,
Procède à l'exil sempiternel des poètes.
PORTRAIT N° 37 CHRONIQUE D’1 SCRIBOUILLEUR
ATTACHE A L’IMPORTANCE DE L’ECRITURE
