LA POESIE EST UN JARDIN SECRET

Qui es-tu toi le poète des gens  ô oublié ?

Où te caches-tu toi le scribouilleur

Dont délicate saveur compte souvent pour du beurre

Dans les salles de presse ou bien d’ailleurs ?

Le poète vivant

Est un rayon de sang

Tout couvert de soleil.

Le poète mourrant est un rayon de miel

Pour des multiples vers.

Le poète est un être inimitable

Dans un monde minable

Qui ne sait pas le mettre en table

Dans le tiroir des notables

La poésie est un jardin secret

Où  mille êtres sensibles

Se déshabillent indiscrets

Loin des  hommes insensibles

Car sous  la lumière diaphane

Avant que leurs bourgeons ne se fanent

Et pour qu'en monde tristement  à la dérive

Où lentement les écrivains  s'enivrent….

Gens de peu de foi

Lecteurs de peu de loi

Portant leur croix de  bois

Lentement se succèdent,

Défilé de nains.

Sous le ciel des animaux  qui vivent sans humanité

L’irresponsabilité de quelques zélés entêtés,

Sapristi et éternellement saperlipopette,

Procède à l'exil  sempiternel des poètes.

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PORTRAIT N° 37 CHRONIQUE D’1 SCRIBOUILLEUR
 ATTACHE A L’IMPORTANCE DE L’ECRITURE